“Tampoco fue para tanto”, pensó. Pero tal vez lo fue. Uno nunca llega a vislumbrar la dimensión de los para tanto del otro. ¿Cómo averiguarlo, además? ¿Cuánto había de verdad y cuánto de mentiras piadosas en sus excusas prolijamente disfrazadas de argumentos? ¿Y por qué creer que eran excusas y no argumentos? ¿Y cuál es la diferencia entre unas y otros?
Sucede que el otro es el otro. Jamás es uno. Sucede que el límite infranqueable está justo ahí: donde termina la punta del dedo gordo del pie. Después de eso, no hay más nada. Otredad, que le dicen. Pero mío, nada.
Resulta que el pensamiento no es uno. Ojalá lo fuera. Resulta que son dos, tres, diez, veinticinco millones. Y cuando los propios intentan atravesar los del otro… caramba, es tan fácil equivocarse. Es tan fino, tan peligrosamente breve el instante en que uno cree que, en realidad, el otro quiso decir que. Es un paso. Como el de pan-queso. Sólo un paso. Y el abismo. Pan-queso-pan… al vacío.
Quién sabe si fue para tanto. Cómo saberlo.
Resulta que el pensamiento no es uno. Ojalá lo fuera. Resulta que son dos, tres, diez, veinticinco millones. Y cuando los propios intentan atravesar los del otro… caramba, es tan fácil equivocarse. Es tan fino, tan peligrosamente breve el instante en que uno cree que, en realidad, el otro quiso decir que. Es un paso. Como el de pan-queso. Sólo un paso. Y el abismo. Pan-queso-pan… al vacío.
Quién sabe si fue para tanto. Cómo saberlo.
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